Cesta do enfraseamento: Poeminha de Natal

 Minha poesia desditada olhará com meus olhos?

Pablo Neruda, em: livro das perguntas

Os meninos vão crescendo, os ideais amadurecendo e a gente roendo unhas. O fato é que chegou o natal e estamos mais uma vez em torno das rabanadas. Este ano, excepcionalmente, combinamos, com a permissão do bom velhinho da Lapônia, misturar crianças e adultos no tradicional amigo-oculto, tornando-o um movimento uniformemente variável na tintura do cabelo (variando de 11 a 80 anos) só para sentir o frenesi de cada um. Cada qual escolheu seu presente, pediu a “bença” da vó e mandou o verbo na hora da palavra.

A surpresa foi a pronunciação dos jovens, que até outro dia andavam de fraudas por nossos jardins da fantasia. O primeiro deu um indisfarçável abraçaço no irmão-oculto, disse palavras de afeto quando eu já ameaçava puxar o lenço do bolso para aparar as primeiras lágrimas; outro descreveu uma piadinha para a tia fora-de-série, daí voltamos a rir, engolimos as gotas de lágrimas e devolvemos o lenço para o canto do bolso. Por fim, unzinho de 13 anos largou, duma talagada só, um poema de natal.

Um poema? Sim, um “poema simpático”, assim respondeu. Pediu permissão para o respeitável público, puxou do bolso um pedaço de papel ternamente amassado e sapecou em forma de arauto, sem qualquer timidez, seu poema-mirim, em memória dos ausentes:

Seu pai era um homem forte

Que infelizmente encarou a morte

Poesias feitas pela mão

Sua morte nunca será em vão

Após os aplausos, pediu para ler mais um poema-mirim, dedicado aos vivos:

Quando todos estão unidos

Nenhum momento vivido

Jamais será esquecido

Porque todos somos amigos

 Sobrevoando “viver para contar”, de Gabriel Garcia Márquez, que narra a sua trajetória como embrião de escritor, fiz ranger a página que se segue, quando ele, já adulto, defrontou-se, ao lado de sua mãe, com seu médico de infância que tanto lhe fazia temer.

- Pois veja só, comadre – concluiu – médico eu sou, e cá estou, sem saber quantos de meus enfermos morreram pela vontade de Deus e quantos morreram por causa de meus remédios...

O doutor, pelo contrário, achou que era uma prova esplendida de uma vocação arrasadora [a de ser escritor]: a única que tinha capacidade para desafiar o amor. Em especial a vida artística, a mais misteriosa de todas, à qual se consagra uma vida inteira sem esperar nada em troca. 
- É algo que a gente traz dentro desde que nasce e contrariá-lo é a pior atitude – disse ele. E arrematou: - algo assim como a vocação para padre.

Ali, diante do dito: “o relógio cantou as horas; já era natal”

Labareda, do bando de Corisco