Na natureza não há velhice, não há decrepitude, há apenas plenitude ou morte
Juan Luis
Arsuaga, paleontólogo espanhol.
Mestre Quixote, um compositor de ritmos de carimbó, nativo de Benquerença, tinha uma respeitada história de apanhador de caranguejo. Ganhou a alcunha de Quixote por apresentar uma mancha vinhosa no pescoço que se estendia para o lado esquerdo da face -defeito de nascença -. Quem lhe codinomeou foi Corisco, parceiro letrista, para homenagear o engenhoso personagem de Cervantes.
Mestre Quixote tinha passado uma noite amaldiçoada e quase deita no caixote: viu a morte visitar seus pulmões. Sem gostar de médicos, decidiu procurar um por imposição de sua Dulcineia e de um amigo feirante.
Antes de alcançar o bico da ladeira, Mestre Quixote, que
tinha o peito magro, em formato de barril, parou ofegante, procurando inflar o fôlego
com o vento que descia do rio Caeté, ao ritmo da maré. A cada dez passos voltava
a sentir que não podia respirar. Parava. Viu que a respiração ficava encalacrada a cada
escalada e, como maneira de chegar ao destino, permaneceu imóvel com as mãos na
cintura, sobrancelhas travadas, fisionomia tensa, até que o ar, aos poucos,
devagarinho, tornou a passar pelas narinas.
Passada a ladeira, já no meio da praça, quase defronte à igreja, voltou a parar, pelo mesmo motivo. Passou o braço pelo pescoço da esposa e encostou-se a cabeça no ombro dela. Melhorada a respiração, aproveitou e esticou o olhar pelo entorno. Havia, entre as casas baixas em torno da Praça, a meia-morada de beiral saliente, doutor Labareda, especialista geral em falta de fôlego. Havia reinaugurado o seu consultório depois de uma temporada na capital e no estrangeiro.
- É uma-aquela de janela azul celeste, com uma placa junto à porta –
reconheceu. Chegou ao médico, içada por sua Dulcineia
apaixonada.
Na sala de espera refletia, à frente de "Cais de Sagração", ainda resfolegando ar. Tentou entender o livro, mas sua alfabetização e oxigenação não permitiram acabar a primeira página. Conseguiu apenas entender como regalo de um amigo assinado como Dom Elias de Pindaré.
Mestre Quixote estava naquele destino por ter passado
a noite anterior em claro, com a cabeça apoiada nos punhos da rede, pés roçando
a esteira de palha, no quarto iluminado pela chama da lamparina a queimar querose,
já que a luz elétrica acaba às dez. Em seguida sentiu o fôlego curto, numa
ânsia de sufocação. De cabeça levantada podia respirar melhor e a sensação
sufocante de arrocho, que por vezes o atormentava durante o sono agitado, foi
se espaçando, sem que o ar de todo lhe faltasse. Lembrou que havia iniciado uma
tosse desde alguns dias, que vinha acompanhando de forma sinistra e se agravara
na noite anterior.
- “Vá se consultar com o doutor amanhã, homem teimoso” — aconselhou-lhe a esposa, ao seu lado, numa noite que parecia não findar. Levantou-se para lhe trazer mais uma vez o chá de erva-cidreira e um gole d’água. Aquelas palavras tilintaram em seus ouvidos, conferindo lembranças de uma noite amaldiçoada. Havia de procurar um doutor, decerto.
- “Em dois tempos, o doutor dá um jeito nessa sua falta de ar. Aproveita e já pede logo uma chapa do peito, para ver se é só velhice ou se tem alguma mancha”, disse-lhe Dulcineia. E ele, levando à boca o teimoso porronca de suas incursões pelos manguezais, disse para a Dulcineia: - Se doutor desse jeito em doença, doutor não morria...
- "Deixa de ser teimoso. Doutor dá jeito em doença, sim; só não dá jeito pra morte".
Quando o dia amanheceu, mergulhou no passado e reviu seus conceitos. Durante suas incursões pelos manguezais
do Caeté, fumava seus porroncas para soltar o fumacê para afugentar mosquitos e
garantir seu apurado. Celecindo, o feirante que revendia sua produção, já havia lhe alertado que aquilo queimaria seus
pulmões e um dia a conta chegaria, sem direito a gorjeta.
Decidiu que no dia seguinte procuraria um doutor de respiração.
Em “A morte contada por um Sapiens a um Neandertal”
revela discussão sobre envelhecimento e morte pelos rastros da paleontologia
moderna, assuntada pelas descobertas da biologia molecular. O livro desvela o
neodarwinismo: “a natureza não envelhece". Ou seja, quem envelhece é o
homem e seus animais de estimação. "Há espécies que duram mais tempo
porque são mais fortes e são menos devoradas. Um tubarão vive mais que um polvo
porque não é comido. Há seleção natural, acidentes e inimigos. Um acidente é
uma tempestade ou um inverno muito frio; um predador é um inimigo". Essa é
a clássica lição darwinista, revela José Arsuaga, no livro acima citado.
Por esse ângulo todo médico seria neodarwinista,
particularmente os geriatras e os que se dedicam à longevidade, assim como cientistas
e veterinários. As chamadas doenças crônicas, próprias dos velhos, seria o
melhor exemplo para explicitar essa fronteira do pensamento evolucionista. Para o neodarwinismo a variabilidade genética atua sobre a seleção natural - campo minado para discussão com geneticistas. Conceitos como os de mutação e
recombinação gênica foram somados à clássica teoria da evolução de Darwin, com
o objetivo de ratificar e embelezar suas ideias, mesmo não tendo ele explicado
como a variabilidade surge nos organismos.
Por essa brecha é que emerge o neodarwinismo, que
certamente explica não só por que o tabagismo danificou a elasticidade pulmonar
de Mestre Quixote, capaz de alterar sua longevidade, mas também como os estudos
do britânico-brasileiro Peter Medawar, ganhador do Nobel de Medicina, ao pesquisar a rejeição de
enxertos e a descoberta da tolerância imunológica adquirida, foram fundamentais
para a prática de transplantes de tecidos e órgãos, e assim, prolongar a vida.
Quando Mestre Quixote faleceu, o mesmo Corisco que o codinominou, deixou em sua lápide um poema. Sabá de Abadia, sambista que viera conhecer Benquerença e visitar a praia de Ajuruteua, soube da história de Quixote, por meio de Corisco, numa roda de samba. Conheceu o poema e juntos compuseram um samba que sofreu mutação pelos nativos, e se tornou hino na marujada. Ficou eternizado na festa de São Benedito:
Morro devagar
Passo a passo
Sem importunar
Quem seja meu par
Não peço perdão
Se meu pulmão
Sem combinação
Parar de arfar
Parar pra dizer: "Pra mim bastou. Quem
ficou, ficou"
E a sobra é história
É pura memória
Sim, foi uma delícia o quanto durou...
