Senhor de mim

Poetas e escritores saracoteavam numa fila que já dobrava quase duas esquinas. Aproveitavam o momento de espera para preencherem a ficha. Eu avistava à frente alguns conhecidos amigos: Antonio Maria, ao lado de Manuel de Barros, vivia a rir; Joãozinho conversava com Thiago de Melo; Abel gesticulava com Drummond; Sodré versejava com Dalcídio Jurandir; Dudu proseava com Rimbaud; Cilão arguia com Thomas Dylan. Permaneci sozinho no rabo da fila a espera de ser notado. Não me viram. Aí não me contive e me acheguei a Gonçalo Tavares, logo a minha frente, ainda sozinho. Puxei conversa e percebi que o angolano apenas desconfiava me conhecer. Por educação sacou um livro de sua coletânea “Os Bairros” e me emprestou. Título: “O senhor Brecht” - desandei a ler. Pedi-lhe mais um e ele me vendeu "O Senhor Henri". Mais: "O Senhor Juarroz". Depois “O Senhor Kraus”. A fila andava lenta - veio “O Senhor Calvino”. A fila andava rápida - segui com “O Senhor Walser”. Na marcha lenta - “O Senhor Breton”. Na rápida - “O Senhor Swedenborg”. Li também “O Senhor Eliot”. A conta deu alta. Parei no “O Senhor Valéry”.

Embriagado pelo bordado das letras e pelo pensamento frouxo dos escritos resolvi abandonar a fila e esticar minha euforia até a birosca da esquina com dois dedos de absinto prescrito por Paul Valéry. Senti o chão tremer. Temi. Retomei a cobrinha.

Ao chegar minha vez, esgotou-se o dinheiro para quitar a inscrição. Perdi de vista os amigos; balancei o bolso e nem mais um tostão caiu. Desisti. Não era meu dia. Voltei para casa cambaleando pela calçada sem abandonar a coleção que carregava no alforje. Já não era “O Senhor de mim”.

Gonçalo me ensinou a gostar de esperar. Volto para a fila na outra encarnação. Sigo carregando livros.