Cesta do enfraseamento: “Je suis Charlie”

“Os dois nasceram perdidos...”

Milton Hatoum, em: “Dois Irmãos”

Se poeta fosse, gostaria de fazer versos na ponta lápis. Acho o lápis, aquele que a gente se acostumou a usar na alfabetização, a forma primaz de se desenhar ou poetizar a liberdade. Vejo nos desenhos de Pablo Picasso, ou mesmo no “Homem Vitruviano”, de Leonardo Da Vinci, a expressão do lápis exatamente como eu gosto. Tenho a impressão, mal posso afirmar, que todas as obras de arte, mesmo finalizada a pincel, foram iniciadas a lápis, pois parecem ter a plumagem do desejo de voar na liberdade de criação.

O problema é que a mão que afaga o lápis é a mesma que engatilha o fuzil. E o que pode sair da ponta de fuzil é pólvora, culminando em desenhos bizarros, na cor vermelha, incrustados no chão.  

São duas mãos que desatinam ou dois irmãos que se digladiam: o islâmico fundamentalista que se caracteriza pelo comportamento sórdido, calculando friamente fuzilamentos sob as barbas de Maomé. Outro irmão, o cristão, que vive a liberdade de expressão, por isso paga com sangue todo o custo de tal liberalidade. Tal convivência caminha lado a lado e jamais imaginaríamos todo esse ódio flanando pelas margens do Sena a ponto de se ouvir estampidos além de suas imediações.

A Paris tão romântica de cenários de cinema, quadros impressionistas e romances viu-se pintada de vermelho rutilante, as cores da violência indomável e inescrupulosa entre dois irmãos de mesma identidade cromossômica.

Ao retratar “Dois irmão”, de Milton Hatoum, vê-se na Manaus de outrora um cenário paisagístico que escondia a difícil convivência entre dois irmãos de ascendência libanesa: “Lá fora piavam pássaros e pelo vão da janela eu via galhos envergados e frutas maduras espalhadas no chão sujo do quintal”. O quintal esconde, como o desenho de um lápis, o enxerto Naturalista da obra, cuja realidade é levada aos extremos da sede de vingança.

O simples olhar a este enfraseamento, revela a mais pura descrição de uma paisagem que habita qualquer quintal de cidade amazônica, mas que representa apenas flores escondendo uma obra espinhosa, ao revelar a alma perversa de dois irmãos (gêmeos) cujo ódio revela-se apimentado num e sórdido no outro. O interessante da obra e que me faz admirá-la é essa camuflagem bucólica que Hatoum prepara por trás de todo aquele sentimentos de ódio entre os gêmeos. Uma história que relembra os bíblicos Caim e Abel. Yaqub além de mais ressentido e rejeitado, era também o mais bruto, o mais violento, pois matutava o silencio como maneira mais eficaz que uma resposta escrita ou uma vingança esculachada. Yaqub tinha o perigo e a sordidez da ambição calculada, e caminhava seguindo os passos de seu irmão Omar, mimado pela mãe, fazendo lembrar a poesia oportuna de T.S Elliot (tradução de Ivan Junqueira): 

"Somos dois apenas, lado a lado,

mas se ergo os olhos e diviso a branca estrada,

há sempre um outro que a teu lado vaga

a esgueirar-se envolto sob um manto escuro, encapuzado."