Nós que nunca fomos tão felizes - I

Exatamente há quarenta anos (09/10), o tropicalista Gilberto Gil tomava um cafezinho num pé-sujo qualquer do Rio ou São Paulo, não lembro exatamente, quando a notícia do rádio arremesou-lhe no peito a tragédia inesperada: Ernesto El Che Guevara fora capturado e morto pelo exército boliviano. Surgia ali, naquele pé-sujo sabe-lá-onde, um dos clássicos da MPB e do ideário musical da esquerda brasileira, a célebre Soy loco por ti América.
Anos se passaram até que a América Latina fosse redemocratizada. Nessa procissão de dias e dores, o Che se tornou mito universal entre jovens contestadores políticos desde o terceiro mundo até as tribos descoladas do primeiro, tornando-se mercadoria cultural que nem o seu maior inspirador, Karl Marx, pode antes prever em sua teoria sobre a mercadoria e os mercados.
Entretanto, ironia maior - ah, a dolorosa comédia humana que nos amesquinha - viria muitos anos depois. Tal qual noticiado na revista Piauí, e confirmado hoje pelos cubanos, o assassino do Che vive miseravelmente na Bolívia como biscateiro suburbano, alimentando-se com uma pensão governamental miserável, em pânico inconfesso com a chegada ao poder do índio Evo Moralles.
Mas, ironia das ironias, quem matou o revolucionário esquálido, matrapilho e asmático, que, algemado, olho no olho, do alto da certeza de seu romantico destino manifesto, se pos de pé para receber a rajada curta de metralhadora que o executou, aquele assassino esteve praticamente cego nos últimos anos, um vô indigente sem dinheiro e o respeito dos seus capi, condição que lhe permitissem proteção contra as agruras da senilidade e honrassem a folha de serviços que prestara às ditaduras abaixo e acima do Equador.
Contudo, para confirmar a conclusão de Gitta Sereny, registrado no interessante e mal traduzido O Trauma Alemão, ao contrário dos canalhas, heróis e mártires não são produzidos pela forja das circunstâncias, antes impoem-se tenazes frente a história sem que revelem o mistério existencial que os levam a arriscar a própria vida por um ideal coletivo e histórico, não poucas vezes em condição anônima. Agora o assassino estatal do Che vê todas as cores que outrora negara a um prisioneiro de guerra, executado de modo frio porque o presidente de seu país decidira agradar ao governo norte-americano. Aliás, cores da vida que lhe foram recentemente devolvidas por intermpedio dos médicos cubanos, mandados à Bolívia por Fidel Castro para garantir saúde ao povo boliviano sempre e sempre mais miserável e deserdado de um futuro digno. Segundo a mulher do carrasco de Guevara, os cubanos fizeram um excelente serviço, quando o operaram de catarata.