O cangaço da imagem - prosa entre Labareda, Corisco e escritores de verdade

Labareda, do bando de Corisco

Dizer da travessia: “Troca-se morte certa por um mar de esperança”. 

O menino bebeu a lógica do mar, 

e regurgitou areia; 

a golfada inundou pulmões, 
minhas retinas ... O coturno do general. 

correiodpbrasil.com.br

A imagem é salgada: não é sírio; não é refugiado. 

É um menino que já não arfa. 

tal um querubim sem asas 

sobraram-lhes indigência e a cova de meio metro. 

Ruge a imagem mais que estampido de canhões. 

Nunca vai findar a tinta que pinta a tristeza; 

vontade de gritar dentro de mim, feito Munch; 

O mundo sem se ir, sem se ficar. 

Sem se caber em si.

(com Irna, Clarice, Luiz e Ana)

Corisco, irmão de cangaço de Labareda:

Teu texto sangra a dor do mundo, Labareda. 

Essa criança desacontecida 

me deu vontade de voltar pras árvores. 

Tarde demais. 

Penso, logo existo em desrazões

Dudu Neves:

Varando mares sagrados

Degredados e rebentos

Sofrimentos refugiados

 hypeness com br

Navegando em tormentos

O êxodo da guerra

Não encerra essa dor

O clamor ainda berra

Entre a paz e opressor

Atitudes do passado

Renovando vaidades

Apartheides bem farpados

Camuflados de bondade

Essa mão que se estende

Não entende que um dia

Pedia tão inclemente

Outra urgente alforria

jovempam.com.br

E aquela mãe chora grisalha

Sem o filho em seu braço

Retratado numa praia

Um bebe morre afogado

Na memória da história

Tudo é glória e sacrifício

Armistício não haverá

Ao pai que sepulta o próprio filho.

Wilson Gorj:

O mar devolveu à terra o corpo de uma criança. 

Nenhum tubarão nem peixes tocaram neste pequenino refugiado. 

Ao que parece, o menino chegou à praia intacto. 

Como se o mar dissesse à humanidade: 

'Não me envolvam nisso. Esse horror é exclusivamente responsabilidade de vocês'

José Camargo:

Aquele abraço que não se desfazia e a falta de palavras foram uma espécie de catarse, como se estivéssemos perplexos à margem do Mediterrâneo, sem mais o que fazer do que pedir desculpa pela naturalidade com que aceitamos, sem gritar, as mortes absurdas que todos os dias deixam mães inconsoláveis, e seguimos a nossa vida como se fosse razoável toda tragédia que não nos atinge diretamente.

Mãe que perde um filho perde o mesmo filho todos os dias.

Clarice Lispector:

Sou atraída aqui pelo que assusta

Jorge Luis Borges:

Los ecribo ahora asi. 

Cumplida la agonia

quiero morrir del todo

Fernando Pessoa (Bernardo Soares):

Que coisa é essa que nos nos mede sem medida 

e nos mata sem ser?

Mario Quintana:

Numa esquina do labirinto às vezes avista-se a lua

"Não! Como é possível uma lua subterrânea?"