O andar do Caranguejo

“Até um monstro antigo precisa de um nome.

Nomear uma doença é descrever certa condição do sofrimento –

é um ato literário antes de ser um ato médico’

Siddhartha Mukherjje, médico e escritor indiano, 2011.

 “A gente morre é para provar que viveu” discursou Guimarães Rosa em sua posse na Academia Brasileira de Letras. Não demorou muito e o autor de “Grande Sertão: Veredas” sucumbiu com um infarto no coração. Não houve tempo para assistência médica, tampouco para degustar a láurea da cadeira. Por fora do verbo roseano, porém bem dentro da ciência, existem doenças letais que já se encontram bem definidas, explicadas desde a sua gênese. Nas demais, a ciência espicha o pescoço para desvendar seus mistérios: o câncer, transfigurado pela imagem do caranguejo, é uma delas.

A morte, curso inexorável da vida, tece seu final a partir do embrião, e a tendência, hoje, é de morrermos mais da velhice e menos de infarto, guerra e infecção, como ocorreu no passado da Peste negra, Gripe espanhola e Tuberculose. Agora surge o Câncer. No passado quase não se diagnosticava, mas hoje já é a segunda causa de morte, em consonância, por estarmos vivendo mais. Efetivamente é doença apavorante.

Apavora por que a ciência já andou pra frente, pra trás, pro lado; foi do nada pra lugar nenhum e zanzou pela medicina tal como o andar do caranguejo - paradoxalmente, a imagem literária dessa doença-monstro. Permanecemos empacados no mangue como se fosse areia movediça.

Aos poucos fomos entendendo por que tudo isso ocorreu. Foram gastos estratosféricos em pesquisa e resultados pífios. O homem já pisou na lua, aprontou tantas guerras, construiu milhares de navios e, mesmo assim, como se andando na esteira rolante, não saiu do lugar. De sorte não cansou, só pegou fôlego: caminhar no mangue até enlameia, mas dá sustância. Talvez por isso a ciência tenha concentrado força: não aceita, busca, investiga, esperneia, pesquisa, gasta tubos de dólares e enquanto enterra seus filhos com esse Alien cuspindo caroço para tudo que é lugar.

Mas um cisco está sendo soprado do olho da ciência - e do meu também. Paresque o câncer tem origem nos genes: Genética - que é diferente de hereditariedade. Soube pela leitura de “O imperador de todos os males - uma biografia do Câncer”, livro do indiano Siddhartha Mukherjee. Literatura premiada. Diz que descobrimos muito tarde as raízes do Câncer e, ao longo da jornada ribombamos, ainda muito cedo, balas de canhões em forma de coquetéis para a busca da cura, sem apontar para os genes. Não é livro destinado para médico, apesar de ter sido escrito por um e, talvez por isso, fosse maravilhoso se os médicos lessem. Mudou minha maneira de pensar sobre essa doença. Ousaria em dizer ao autor outro nome para o livro: O andar do caranguejo.

Siddartha vive nos EUA, e transformou-se em best-seller porque mergulhou no mangue insólito da história soturna do câncer da mesma maneira que o nosso Guimarães Rosa trotou na via sertaneja, a espiar a morte apenas como a estrofe final da poesia da vida.

No meio onde vivem os crustáceos que simbolizam o Câncer, o Siddartha recolheu mais escombros que pérolas - de uma de uma doença que tem deixado marcas indeléveis na sociedade. Tudo isso por não entender o seu habitat: o núcleo das células. Os genes. O genoma.

”O câncer é de fato um fardo construído em nosso genoma. O contra-peso de chumbo das nossas aspirações de imortalidade.”

O livro foi premio Pulitzer de literatura 2011. Estou no final de suas 600 páginas. Tenho esperanças, muitas, mesmo sabendo que se gastou um mar de dinheiro numa megaviagem até marte e se negligenciou a microviagem até o núcleo da célula. A ciência paga caro por esse desleixo. Ainda volto a falar deles: o livro e o monstro, que começa a mudar de feição pelo cinzel da ciência. Vale à pena falar, apesar do tema rastejante, pois o futuro é promissor, esperançoso. Vale sim, se a alma não for pequena e não estiver penando pelas veredas desse redemoinho.