O enredo carnavalesco de Melquíades

Melquíades era um fugitivo de todas as pragas e catástrofes que haviam flagelado o gênero humano ao longo dos séculos. Sobrevivera à pelagra na Pérsia, ao escorbuto no arquipélago da Malásia, à lepra em Alexandria, ao Beribéri no Japão, à peste bubônica em Madagascar, à tuberculose na África, ao terremoto da Sicilia e a um naufrágio no estreito de Magalhães.  Atravessou o tempo celado num cavalo de faroeste americano, tal como Durango Kid, mas fora ferido na coxa esquerda na invasão da Normandia. Apanhou Impaludismo na Amazônia e uma gripe nos Andes.

Esse colombiano prodigioso, originário da aldeia de Macondo, se dizia possuir o código de Nostradamus, assim como dominar o calendário Azteca para prever o fim dos tempos. Era um ser lúgubre, envolto numa aura triste, com olhar depressivo que parecia conhecer o outro lado das drogas ou de carregar as feridas dos males pregressos. Antes de ser enterrado em sua jornada terráquea, gostaria de ver o carnaval carioca... e viu!

A folia de Momo o transfigurou: usou um chapéu grande e preto, como as abas esticadas de um corvo da República Dominicana e um colete de veludo patinado pelo limo dos séculos. Este-um, surrupiado do salão imperial de Petrópolis. Sentado à beira da calçada na praça São Salvador, defronte a uma casa em desmantelo, contrúida nos anos 30, ele assistia ao movimento dos blocos, rimando amor e dor. Debaixo de sua imensa sabedoria e de sua aura misteriosa tinha o peso humano, fantasia ideal  para a alma de um folião que trespassava a linha do tempo. Esta condição o mantinha enredado aos minúsculos detalhes do carnaval de rua, apesar da simpatia pela Sapucaí.

Sofria pelos mais insignificantes percalços econômicos e havia deixado de rir fazia muito tempo, porque o escorbuto tinha lhe deixado banguela. Mas tudo era adorno para a sua fantasia.

Blocos pra lá, blocos prá cá. Faltava-lhe força para acompanhar o ritmo dos brincantes, pois, de sarado mesmo só a gripe andina, os demais, tiraram uma lasca de sua fantasia genética.

Sob o calor de quase 40 graus, ele via à sua frente o bloco “Levanta meu catete”. Ensaiou acompanhar a marchinha, mas esmureceu. Ficou com medo de invadirem sua aura misteriosa e roubarem-lhe toda aquela história de luta, quando foi protagonista em “Cem anos de Solidão”, de Garcia Márquez. Permaneceu defronte àquela casa escambibada com amontoado de blocos e mais blocos de tijolos dos escombros.

A bandinha seguiu até o coreto da praça e continuou tocando. Parou por lá. Tinha bumbo, tarol e diversos instrumentos de sopro. Todos entoavam velhas marchinhas; todos ululavam. Melquíades ouviu um samba que lhe tocou profundamanete ao ponto de ameaçar atravessar a rua em direção ao coreto, logo à frente, para pular, como todos os brincantes faziam. Ao retomar o olhar para o casebre, no meio do caminho, resolveu voltar. Parecia estar arrependido, ou mesmo receioso, ou ainda confuso pelos versos daquela musiquinha.

Acocorou-se na beira de calçada enquanto aquela sonorização inundava sua alma lúgubre e seu pé empoeirado sobressaindo a sequela do Pênfigo que adquirira no Zaire. Adentrou e apanhou um dos blocos de cimento da velha casa em demolição e, com bastante sacrifício, esbaforindo, colocou-o bem no meio da rua e gritou, acompanhando a melodia que ainda ressoava do coreto:“Eu quero é botar meu bloco na rua/Brincar, botar pra gemer/Eu quero é botar meu bloco na rua/ Gingar, pra dar e vender.

            E assim ele, no sufocante calor de meio-dia, revelou seus segredos. Depois recebeu uma ducha de água do caminhão-pipa do corpo de bombeiros.

O carnaval enxágua a alma.